BIUTIFUL

Los Reyes me susurraron al oído que fuera a ver BIUTIFUL y fue el mejor de sus regalos. Vuelto del revés salí a la 13:00 de la noche de la sala. Inside Out.  Con la historia de Uxbal a flor de piel. Con la intención de Iñarritu de abrirme los ojos de una forma tan descarnada y tan bella. Con los bolsillos llenos de piedras.
Previamente vi en Bloomberg una entrevista de Charlie Rose a Bardem y a Iñarritu. Ese fue, de hecho, el susurro de los RRMM.
Uxbal es, estirando mucho la goma, el Roger Casement de Barcelona. El 31 de Diciembre acabé El Sueño del Celta, y la esclavitud y la explotación del débil vuelven como leit motiv otra vez con BIUTIFUL.
Problemón inmenso que se despliega cada día a las puertas de nuestras casas y que no sabemos ni cómo plantearnos. Dando la espalda mientras te pones la venda. Asumiendo la culpa de nuestras anteriores generaciones que como Atila campearon en América y en África. Abriendo el analgésico y ridículo grifo de la limosna. Pero hay solución acaso?
Lei la novela sentado al alimón en el ordenador subiendo en Google Earth a vista de pájaro por el río Congo y por los brazos del Amazonas en Putumayo. Pero esas zonas vuelven a cancerarse después de tantísimos años. Y como si no hubiera pasado nada el coltán sustituye al caucho y se convierte en nuestra nueva vergüenza. Los microchips de mi máquina necesitaban el nuevo oro que se extrae en las minas-cárcel de Africa.
Uxbal se lucra pero su oficio le enfanga con la verdad. Su tristeza, más allá de su vacía infancia y de su herida familia, tiene que ver con el desgaste emocional que le provoca el roce con los sótanos de Barcelona.
Esos sótanos que yo no veo en Bilbao porque no soy como Uxbal ni Casement. Que sé donde están, las zonas los barrios. De los que Iñarritu me abre las puertas. Pero son sótanos felizmente invisibles para mí.
La clase media es un colchón mullidísimo que lo silencia todo.

Sí, tú.



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