OTAÑES

Llevaba injertadas en las pantorrillas tres hectáreas de tierra cántabra. El agua de la ducha enturbió con ellas el plato y tuve miedo de que se hiciera un trombo y anegase todo el baño. Un tapón de barro otañés. Lo poco que ha llovido estos días de atrás ha mantenido vivos unos charcos de barro bantú en todas las zonas de sombra por las que hemos pasado.
Como ya la espalda no aguanta el violento ajetreo de correr, de hacer footing, jogging, marcha... hemos trocado la Herri Krosa de esta mañana en Bilbao,  por un destino sugerido por el hermano de Edu Laguna: Otañes. Cantabria. Un pueblito anejo a Castro Urdiales.
31,5 km de distancia. 1120 m. de desnivel acumulado. Pendiente máxima de +17,8 % de subida, y de -36,8 % de bajada. Un tiempo algo más fresco que el de ayer y el cielo cubierto y amagando aunque sin llegar a soltar nunca ni una gota. Buen clima por tanto para los menesterosos del BTT, aunque yo hubiera agradecido una buena canícula con las que me crezco y a las que sé responder en condiciones. De nuevo la ausencia de sol nos atenúa una vista vívida del Cantábrico. Inmenso a nuestros pies, más allá de las rocas broncas de esta zona y de la cantera.

El de Pescara se ha mostrado bravo. Seguimos jaleándonos a pleno pulmón para buscar  esa fuerza que se nos escurre pendiente abajo. El resto de ciclistas deben pensar que estamos locos. Pero no es sino la técnica de Arantxa Sánchez Vicario en tierra batida, o la de Keith Jarret jadeando sobre las teclas de un Steinway.
Nunca había rodado entre tantos eucaliptos. Pensé que de estar incubando el menor catarro, con tanto aroma a chicle de menta se me quitaba seguro. El piso es muy desagradable, muy seco y agrietado, y las bajadas han sido muy técnicas en algunas ocasiones.
Nos llega este wikileak por mano de Edu, y hubiera sido lo suyo que el de Maruri se hubiera apuntado, pero está a otros menesteres. Y el que me bautizó en el oficio se me hace esquivo. Escúchame: este año no te escapas. Te llevaré a un concierto de Jazz en tu cumpleaños.

Nos ha servido también para mantener el tipo tras quince días de recogida obligada por la borrasca y el ciclón. El 26 se apróxima inexorable y nosotros somos los anfitriones. Los guipuzcoanos querrán brillar en plaza ajena y es seguro que se estárán esculpiendo en bronce los gemelos.
Amén por tanto a la incursión por tierras del oeste. Sin caídas. Sin pinchazos. Un italiano resuelto y divertente a la mia vera.
Llego a casa con la hectárea de tierra acoplada en las corvas, ahito de cocacolas y sustancia amarilla e isotónica. Me aguarda sobre la mesa una lubina al horno con los flancos abiertos en pose de bienvenida. Antes del cóctel de ibuprofeno me abro una botella de Rioja: Sobrón, reserva del 2002. El tempranillo siempre le ha gustado a las lubinas. Noto en el estómago su alborozo toda vez que le escancio un decilitro por que nade. Al tercer de sus procaces aleteos decido recoger y echar la siesta.
Aquí va la imaginería, nunca justa con las sensaciones vividas esta mañana.
Las disfruten. Repórtenme si les gustan.

Exultante. 

¿Hay mejor manera de pasar una mañana de domingo?. 

Es una pregunta retórica. No respondan.

Esta amiga no llegó a subirla nadie. 

Palabra. 

Maurizio parece devastado por echar pie a tierra. 

Mas todos lo hicimos. Stroncios que somos. Amaljamados.

Por esto no quiero salir casi nunca en las fotos

El hilo del camino ascendido blanquea entra la foresta.