TAN LEJOS TAN CERCA

Dejen paso al Rey, abran paso el Duque Blanco, el Prince y el Boss. Entra en Ekoizle por vez primera un renacido Elvis que me sirve para lanzar un cable a mi Dama, a quien estoy teniendo a más de cien kilómetros durante todo este mes que ahora acaba. Un fuego de artificio a sus ojos, una bandera irisada o blanca o una Rolly Roger... 45 añitos como los discos de las mismas revoluciones, como el ecuador que parece que pase por ese meridiano. Tan fresca tú, tan firme. Tan lejos estos días; tan cerca en breve. Aquí va un adelanto de mis caderas. A ritmo endemoniado, sexual, engominado, forrado en cuero y con esas patillas imposibles. Voy raudo por el camino de baldosas amarillas a lamerte la gamuza azul de tus chapines.

OH LORD!!!!!!

Parece que 1968 suena a magdaleniense, a achelense, palelolítico... y efectivamente está en el pleistoceno de mi biografía. Y yo hoyé su templo mucho después, pero ellos levantaros los primeros sillares, las primeras torres de la catedral del ROCK. Y ahora sólo queda escuchar y escuchar los viejos temas y fijarse no sólo en el solo de Blackmore o de Paice, sino en el denso ambiente que este loco de la música clásica inyectaba con su órgano. Porque para mí, John Lord estará siempre en April, del disco Deep Purple (1969), con la portada del Bosco, del Jardín de las Delicias, donde esos locos melenudos le dejaban sacar sus partituras de música clásica no sea que se enfadara. Y le dejaban configurar la orquesta y hacer sitio en su disco para los oboes y fagots...

 

Aunque luego estaba Smoke... o Child in Time... con sus directos en Japón, o como esta maravilla de New York... en la que recomiendo no pestañear.





En fin, un pionero inigualable, junto a tantos otros, cierto, pero John Lord es un caso excepcional y legendario, el cascabel de la cola de la serpiente del Rock, sin la cual su cabeza no podría haber segregado estos venenos como los de Eddie




Larga escucha a Deep Purple!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

                              

                                                

TRUE GRIT

 

Qué pena habérmela perdido en pantalla grande. Valor de Ley (True grit) es de las que se deberían paladear girando el cuello de izquierda a derecha, barriendo el plano como en los partidos de tenis (me gustan las primeras filas de  la sala).

Soberbio Jeff Bridges, ya actor fetiche de los Coen; y Oh sorpresa!!!! Magnífico Matt Damon, que borda al estirado, aunque al final eficiente, ranger Labouef.

En cuanto a Mattie Ross, no he podido evitar compararla con Jim Hawkins. Estoy volviendo a releer durante este inicio de verano, a cortas acometidas (se ha convertido en mi “lecture du toilette”, aunque me esté mal decirlo) La isla del Tesoro.

Hubo un tiempo en que siempre por las vacaciones, en agosto, revisitaba a Stevenson. Luego me ocurrió lo mismo con el Siddharta de Hesse. Y hace dos o tres semanas, recuperé el viejo volumen de Círculo de Lectores que me regaló mi tía Felicia, donde en la segunda cubierta lo tengo firmado con infantil mano, y datado en el año de 1974. Lo guardo en La Rioja, así que sólo lo retomo los fines de semana que me dejo caer por allí. Y como ya he dicho, está donde está, y así lo voy a releer este estío.

Pues decía que no puedo evitar unir a Mattie y a Jim. Ambos adolescentes y entrando en amistad con brabucones y muy vividos piratas o forajidos con cientos de vilezas a sus espaldas. Los dos con la muerte de sus padres como motor de arranque de sus aventuras. Jim y Rossie, como Tom Sawyer, eternizando sus proezas debido al pasaporte de su juventud y arrojo.

Si bien Rossie movida por una demasiado madura, para su edad, sed de venganza; mientras que Jim se doblega simplemente antes los aires de aventura que le propicia el Doctor Livesey.
Poco a poco voy viendo cómo sin embargo, la muerte de su padre, y la venganza que buscaba, se van difuminando en "Hermanita" para que lo único que acabe interesándole a esta niña sea la vida a la intemperie en busca de aventuras, y lo mismo le da con uno que con el otro de sus padres adoptivos, Cogburn o Laboeuf,

Y cómo no comparar, por tanto, a Rooster Cogburn con John Long silver, como tutores y catalizadores de los dos jóvenes héroes. De hecho, bien luce Jeff Bridges un parche en el ojo digno del mejor bucanero. Bridges está soberbio, como ya he dicho, y no puede encarar mejor a un tipo más desagradable, borrachuzo, bravucón y arrojado que a este alguacil caza recompensas.

Eastwood resucitó el western con su magistral Unforgiven, pero los Coen han conseguido que no se pierda el eco. En absoluto.

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LA CIUDAD DE LOS PRODIGIOS

Por fin hemos vacunado a Iciar contra el prurito que le reconcomía por visitar Barcelona. Quiero decir que ella misma se ha curado, porque organizó todo on her own magistralmente, todo hay que decirlo, mientras que nosotros nos dejábamos llevar cual acémilas boquiabiertas para sorprendernos una y otra vez ante tal variedad, enormidad y riqueza de ciudad. Predominó el modernismo. Consentimos en sacrificar cantidad en aras de dedicar más tiempo a lo que queríamos ver. Yo bebí en Canaletas así que habré de tornar.


 .

Contrapicado en Milá

 Fascinante pasadizo del Mamut, a la vera de un restaurante oriotarra.

Dead or alive?

Slow & powerful

Never End Story

La mejor reciclada Rosa de los Vientos

Very Güell

Dónde está la Lógica???

Hace unos días, un poco antes de que acabáramos por comprarle su nuevo Samsung Galaxy y de que se bajase Shazan, Iñigo me llamó desde el interior de la ducha, y limpiando el vaho de la cápsula para hacer una ventana que nos permitiera vernos, me preguntó qué canción era aquella que comenzó a tararearme; que no se le iba de la cabeza, pero de la que no recordaba ni título ni grupo.
Querido niño, y esa canción, concretamente The Logical Song, es una proeza que encorseta en una breve estrofa gran conocimiento de la vida, envuelto y protegido por bello papel:

When I was young, it seemed that life was son wonderful,

a miracle, oh it was beautiful, magical (...)

Then they send me away to teach me how to be sensible, 

oh logical, responsible, practical.

And they showed me a world where I could be so dependable,

clinical, oh, intellectual, cynical.

ESTIGIA

Al pasar la Banca,

Me dijo el Banquero:

Las niñas bonitas

Se van al infierno

Igual que las feas

Si no fían dinero.

*

Estupro a las crías,

Deshaucio a los viejos,

Soy Omnipotente,

Manejo gobiernos

Da igual si Gaviotas

Si Rosas o brezos:

Yo llevo la Barca,

Soy Titiritero.

Óbolo a la boca,

Que soy el Banquero.

*

Al pasar la Banca,

Me dijo el Banquero:

Las niñas bonitas

Igual que las feas,

Con billetes nuevos.


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BTT

Ya hemos doblado el ecuador de la semana. Ya todo cuesta abajo hasta el sábado y el domingo por la mañana. BTT tempranito hacia el Pagasarri, huyendo a toda marcha de la prima de riesgo, del riesgo país y de esta caterva de ladrones, y corifeos que les hacen espesa la sopa del desencanto a los politicuchos y a los gestores putrefactos de la res pública. Inyección de miedo con cada noticiario, y con cada zapeo de canal en la caja tonta.
Lustremos a Scott y la engrasemos, pero no le mostraré el videíto este que cuelgo, que luego va a pensar que no estoy a la altura y que no le saco todo el potencial que su genética salvaje me pone entre las piernas. No podremos hacer esto del Chris Akrigg nunca; pero abriremos la boca lentamente hasta desencajar la mandíbula durante estos casi cinco minutos de riding wild to the valley. Vamos chicos, llega el verano, dejad la estática, apagad el cigarro, soltad el fémur de pollo y poneos en contacto con el Fructus. El canal es el de siempre, nos espera Jaizkibel, Uríbarri Gamboa, Orduña o el modesto Arráiz. Encajad el culote en esos muslitos trémulos que piden  enlighthen no a gritos, sino a alaridos. Os estoy esperando, cobardes, maricas, perras macilentas de acárido sofá. Os invito a Gin Tónic de Hendricks rediós en el Churchill, tras la martxa.

CAMEL

El niño se despereza, acaba de tragar el último pedazo del plátano, se saca los auriculares de las orejas y dice  tras escuchar el álbum completo de  "Moonmadness" que el rock progresivo es el mejor tipo de música que existe. Al padre, que algo tiene que ver en ello por la tibia influencia que le ha insuflado, le vienen a la memoria sus primeras audiociones de Camel, de "Mirage", de "Breathless".



La artesanía en la música, la precisión, el virtuosismo y el compromiso del intérprete con su instrumento. La fusión entre Latimer con su guitarra o su flauta; entre Anderson y su flauta; entre gilmour y su guitarra... lo conceptual de sus creaciones, la transcendencia y rotundidad de su melodías y de sus letras.



El niño instala en el escritorio de su pequeño ordenador una foto antigua en blanco y negro de la formación de aquel Camel mágico al que ha llegado tras los pasos mágicos de Jethro Tull, de Mike Oldfield... las antiguas baldosas amarillas que le llevarán a Pink Floyd primero, quizás luego a Coltrane o a Parker, a Hancock o a  el Pat Metheny que ya ha visto en directo una vez. A su edad yo estaba comulgando con los Beatles por vez primera. Todo un universo que descubrir todavía para sus tiernos oídos.

AHORA MÁS QUE NUNCA (II)

Well the West End now
The West End then
Went by the other day
Just to see my friend
His house was dark
His socks were thin
I told him let’s get out the West End

For my whole life
I’ve lived down in the West End
But it sure has changed here
Since I was a kid
It’s worse now
Look what progress did
Someone lined their pockets
I don’t know who that is

Well my old man slaved
Down here in the West End
He thought the future was bright
Way back then
But it beat him down
Till he had nothing to give
It broke his back
Took away his will to live

Now me
I don’t think much of the West End
Ain’t gonna end up
Like the old man did
‘Cause I got dreams and they’re bigger than this
As far as I’m concerned
You can keep the West End

Well I guess down here
In the West End
Broken promises
Now and then
It’s not even fair
To think that they would
‘Cause the West End now
Ain’t no damn good

Out there somewhere
You know there’s gotta be a place
Where a man can live
With a smile on his face
And every day something new begins
But it ain’t down here
At the West End

Some day down here
In the West End
No one will remember
                            How the whole place began   

BLACK HOUSE

SOUTH & BLONDE HOUSE

WHITE HOUSE

mtb IX Centenario Sto Domingo de la Calzada

No quiero quitarme mérito, pero se lo debo todo a ella, a Scott. La mujer y la bici me han salido buenas, es así, y no hay más. Ambas se comportan como señoritas distinguidas con encanto cuando me sacan los domingos; pero ambas me sorprenden cuando hay que ensuciarse y pelear en el barro y sacarse los encajes y quedarnos básicos y desnudos en el ring, dándolo todo y consiguiéndolo todo también.
Por algo una me regaló a la otra. Creo que no cambiaré a ninguna de ellas si ellas están de acuerdo, y se dejan cargar con mi peso muerto un poco más.
Con un entreno deficitario, la he montado (a Scott) con miedo de no estar a su altura y fallar con un triceps díscolo y débil. No ha sido así, todo ha salido fetén. Tres deseos pedí mientras le frotaba el cuadro esta mañana:
 1.- Volver entero, en orden y concertado.
 2.- No pinchar
 3.- Ser consciente en todo momento de mi baja forma y no  desfogarme ni picarme cuando me pasaran uno y otro también, y otro, y otro también, y otro, y otro y otro....
Y todo se cumplió. Estoy satisfecho de la proeza, de haber acabado en el mediocre pelotón del medio tiempo (if at first you don´t succeed, you are runnig about average) y de haber disfrutado de unos parajes impresionantes echando la mañana de una de las mejores maneras que conozco.
Lo peor ha sido es descuido de no haber tenido tiempo suficiente para cambiarle las cubiertas a Scott antes de salir. Y así, con unas ruedas casi sin tacos,y  casi como las de Hamilton de lisas, me he aventurado por el chocolate más traidor por el que jamás he rodado. Apenas he andado tres metros seguidos en línea recta, tal era el vaivén y el desliz al que me obligaba el piso húmedo, voluble, blando.
Recalculando siempre la rueda trasera, zigzagueando a fuerza de golpe de manillar; cruzando ríos de aguas turbias, charcos inmensos como mares que me hundían hasta media rueda. Total: un verdadero placer. Llegar como un ecce homo forrado de barro seco, agotado pero feliz de que la megafonía gritara mi nombre a los cuatro vientos junto con el número de mi dorsal.
También un poco decepcionado por ir solo, con mi soliloquio de jadeo y resoplido  al límite. Qué tiempos en los que el italiano y los dos guiputxis me seguían el juego y se medían conmigo en camaradería ejemplar. Se están dejando, hasta el punto de que el próximo encuentro ya no es binomio de bici y mantel, sino monomio de papeo y compaña, que no es poco pero...
53 km
1350 m de desnivel acumulado
y escuchadme: sin zombis.

Tras la inscripción, el café, la espera estirando los músculos y echar una foto-testimonio.

 

 Fijarse los corrillos, mentideros, las piñas, los amigos...

 Inopinado clima tras los torrentes de agua de ayer mismo.

Tiempo de buscar un palo y sacar de los intersticios el barro a kilos. Principia el piso inclinado.

Los espejos del camino acompañan toda la marcha.

La proa de Scott embiste el aire de los carrascales

Maurizio y Fructus, hace dos semanas. El último entreno que nos permitió el tiempo adverso. Al final, el italiano se cayó del cartel. Sobre el Abra, desde el Serantes (Santurtzi)

Scott y Lapierre sobre el Superpuerto

Answering Eskuredo