RIGHTs AND LEFTs

Me paro en un semáforo y sigo con mi intermitente lectura hasta que se ponga verde.
De repente, en menos de lo que dura medio segundo, se abre la puerrta y se cuela Sigmund.
Joder tío qué susto me has dado. Podías dar unos toques en la ventaniilla, saludar con la mano y luego yo te abroy tú entras con educación y nos damos la mano y todo eso.
Lleva un terno con pajarita tiesa como yeso enjalbegado, y la barba esmeradísimamente delineada.
Venga arranca, me dice, que se ha puesto verde. Pero qué mierda de música estás escuchando. Y no sé si es una pregunta lo que me hace, ciertamente.
Es Joy Division, es que estoy leyendo esta novela, donde el protagonista los oye de vez en cuando, asi que me estoy poniendo al día para ambientar convenientemente el pasaje...
Parece que no hicieras otra cosa en la vida más que leer novelas, hasta cuando trabajas. Y en cuanto a esta profanación ques estás oyendo, es una megamierda.
Bueno, sí, a mí tampoco me gusta demasiado. Pero relájate, no te pongas así. Ya la cambio. Oye, y qué. Qué te cuentas. Qué haces por Bilbao. No se puede decir que pases desapercibido con es pinta de petimetre. Tan elegante, eso sí, pero no sé, tan... tan, tan con ese sombrero. Eso ya no se lleva, Sigmund.
Cojo la Gran Vía dejando Iparraguirre con gran dificultad. Es un día de lluvia y de tráfico endiablado. Sigmund está sin embargo completamente seco, impecable.
Vengo a que me cuentes por qué coño no has ido a ver la peli del Cronenberg. Mucho por aquí y mucho por allá. .Mucho comprar Cahier du Cinema.  Mucha palabrería, y cuando viene algo de envergadura, donde además sale mi mundo, mis cuitas, mis libros, mis amigos, nada menos que Jung, caundo viene todo eso, digo, vas tú y entras a ver esa porquería de Silencio en la Nieve. y ahora la peli ya se ha ido de las salas. Y claro tú tendrías pensado bajártela en la mula por Hispashare o por cualquier otro patio de Monipodio de esos. Pero te han jodido, pequeño capullo. Ni a Cronemberg, ni tus series, ni tus clásicos encontrables. Cuál fue la última peli que pudiste bajarte antes de lo de Megaupload?
La rodilla de Clara.
Joder, Fructus. Eres un retro redomado. Eric Rohmer ya no lo ven más que los picados de San Vicente de la Sonsierra en Semana Santa. Y te aseguro que sangran más con esa plasta que con un cilicio.
Pues a mí me gustó. Pero estás muy tenso, Sigmund, relájate, quieres un Trident de fresa ácida???
Lo coge pero abre la ventanilla y lo tira con naturalidad, como si esto fuera un bautizo!
Hace rato que creo que no hago sino dar vueltas por Fernández de Campo y Hurtado de Amézaga, más pendiente del polizón que del manejo.
Mira, en cuanto a lo de Silencio en la Nieve, fue un tema de horarios, de salas, de distancias. Al final me equivoqué. Incluso me salí de la sala mucho antes de que terminara la cinta. Aunque supongo que habrá alguien  a quien le haya gustado.
Eres un desastre. Y encima escuchando esta mierda.
Ya te he dicho lo que hay. Se trata de un trabajo de ambientación literaria. Nunca antes los había oído. Te lo juro. Ahora bien, es otra época, otro siglo. Como tú!!!
Qué más tienes por ahí. A ver... Joder, llevas un discazo como una biblia aquí dentro. Nada menos que Big World, y vas quemándote los oídos con esa basura punkoide. Pon esto inmediatamente. Y pon además Right and Wrong. Me encanta este tema.
Y qué hace un tío cómo tú conociendo a Joe Jackson, Sigmund?
Eres un papanatas, Fructus. No tienes ni puta idea de nada. Vas leyendo esa mierda de libro en los semáforos, en lugar de beberte mis estudios sobre la Histeria, o la Interpretación de los Sueños...
Eso creo yo, le digo,que esto es un sueño materializado por mi superego y que tú no eres más que una proyección de mi....
Y entonces ¡¡¡ZASHTCHM!!!!!! me da una hostia que me salta las gafas sobre el salpicadero....
Esto es para aclarar el pequeño matiz en el que te estabas enfrascando. Y cómo te iba diciendo, ese libro de la generación Nocilla es una absoluta memez
Eh!!!! Cuidado, -me coloco las gafas y me miro en el retrovisor el papo enrabietado que me ha dejado el hijo de puta de plasma cósmico que llevo de copiloto- este libro está muy bien. Muy bien. Y me gustaría que te largaras, tengo que seguir trabajando y contigo aquí psicoanalizándome y hostiándome no puedo ni encontrar sitio para aparcar. Oye y por qué ese corte de Right and Wrong concretamente?
Pues por la corrupción que estoy viendo en el plano político de la cosa pública, pinche. Como dice la canción, no es un tema de right or left, but, de right and wrong, my friend. Los trajes de Camps, las prevaricaciones, coacciones, los telediarios, Marta del Castillo, escándolo tras escándolo, el yoísmo por bandera. No hay solución. Y si la hubiera no sería cuestión de izquierdas o de derechas, de ideologías; sería cuestión de moral, de integridad, de ser consecuentes con las acciones que cometemos, del Right vs. Wrong. Lo pillas?

Vaya, qué comprometido te pones cuando pegas estos saltos astrales le iba a decir, pero ha aprovechado un frenazo fortuito con el que casi me llevo por delante a un dandy con aire de Viggo Mortensen y se ha escabullido del coche tan rápido como había entrado. Visto y no visto.
Bueno pues pongo el disco aunque él ya no lo escuche. También me hubiera encantado decirle que a pesar de todo es la tercera persona que más admiro en el mundo después de Copércino y Darwin, pero ya se ha ido. El sexo tuvo un antes y un después desde que el bueno de Sigmund metiera tijera. Y de verdad que me hubiera gustado decírselo.
Le pongo el seguro a la puerta.
A ver si aparco de una vez.






Discos del inmortal J.J que tengo o he tenido.

Donde tira la cabra

De nuevo me echo al monte. Esta vez me calzo las botas para bregar contra el barro de esta mañana de enero. Ha llovido el viernes, el sábado y durante la mitad de la travesía de este domingo adusto.
Maurizio me inscribió en la “I Martxa de Montaña Bilbao-Bilbao” que ha partido del parque de Ollargan. Veintiún kilómetros que han coincidido con mucho del circuito en mountain-bike que preparamos para los giputxis a finales del año pasado. Muy incómodo. No hacía frío pero llovía, así que la sudada en el interior competía con la empapada exterior. La rodilla izquierda me recordaba a cada tranco que era un valiente. Demasiado valiente. Y la hernia discal no ha perdido ocasión para decirme con cariño que la rodilla era una blanda y que me tenía miedo, porque lo que en realidad soy es un auténtico gilipollas.
Total, que toda la tarde con cóctel de ibuprofeno+arginina y con mucho tiento para que la postura no enrabiete más de la cuenta a la almohadilla rebelde en mi L-4 L-5.

Bueno, pareciera que todo ha ido mal, pero no ha sido así. Ha sido una mañana al aire libre a pesar de los elementos, poniéndome a prueba la máquina, y siéndole un poquito infiel a Scott colgada inerte en el Taller y haciéndose psicóticas preguntas de bicicleta.

Voy lento en el blog. Lo sé. Estoy leyendo mucho, y en inglés, o sea muy lentamente. Tengo trabajos que entregar y los exámenes de febrero me tienen en vilo porque el tiempo que me queda para estudiar es mínimo. Intento ver mucho video que me inyecte ese listening que no me entra. Pero, ante todo, veo mucho cine. En inglés y en lo que también viene siendo no inglés. Cine bueno con el que al fin estoy disfrutando tras una racha en barbecho en la que o no acertaba o es que el nivel se estaba aplomando más de la cuenta.

He visto:
Margin Call
El Topo
Más allá de la vida
Una historia de Violencia
Protocolo fantasma
Midnight in Paris
Un dios salvaje
Drive.

Buenas cintas en corto período de tiempo que me tienen en buena sintonía con la pantalla. Algunas de ellas, como ya viene siendo habitual de un tiempo a esta parte, en las salas de los Multicines de Jose Maria Escuza, el lunes-día-del-espectador, y a las 10 de la noche, lo que me ha convertido, en varias ocasiones, en el único y a veces acojonado espectador.
Aprovecho para recomendar encarecidamente la última película, DRIVE. Un golpe de cine clásico donde la imagen está por encima del diálogo, que me ha mantenido al borde del asiento con la garganta seca y los músculos en tensión. He descubierto a Ryan Gosling, cargadas las espaldas con un pasado misterioso a lo Ethan en “The Searchers”. He reconocido, aunque no sin esfuerzo, a la escandalosamente curvada Christina Hendricks, fuera de sus vestiditos vintage de MAD MEN; y aunque en un papel secundario, ahí estaba mi globo de oro y mi oscar particular para Brian Craston, el rostro de la mejor serie de estos últimos años.
Lo cual, me pone a huevo eso de sacar a la luz las listas de fin de año. Más que listas me voy a contentar con subrayar de nuevo que el mejor film del año pasado, con diferencia, para este servidor ha sido El Árbol de la Vida.

Walk off the Earth

 Funny & skully wink to Mónica.

Cuando pusieron el dinero sobre la mesa, un infinito desconsuelo se aplomó sobre sus hombros. Apenas iba a llegar para reemplazar ni una de las guitarras. Apenas para un saxo o para un Marshall. En el incendio se perdió todo: las partituras, los bancos, los parches, los ecualizadores, el chaston, el ukelele, la trompa, la chupa de cuero con el escorpión en la espalda de Scott, un Monopoly de los Simpsons, las adidas de ensayar de Matt, el micro Sennheiser, dos banjos Stagg, el Hammond y el Yamaha, la gorra de la suerte, la nevera con las Carlings heladas, cuatro latas de tónica y una botella de Seagrams, y la baqueta firmada por Cozy Powell con la que perdió la virginidad la novia de Andrew. En fin, el fuego se comió los sueños de la banda, y sólo quedaban cuatrocientos veintidós dólares canadienses sobre la mesa, apenas para una pasable Telecaster semi-acústica. El local sin asegurar les dejó en un desasoiego inicial que fue tornándose con los días en un decaimiento sostenido. Las actuaciones de las próximas semanas, el calendario con círculos rojos en torno a sábados y domingos de febrero, marzo y abril, las entrevistas en las radios, el sudor bajo los focos de colores, los temas recién compuestos, la colaboración con Sarah Blackwood...todo humo y ceniza.
Pero de repente se abrió la puerta y se recortó al trasluz la breve figura de la joven contable del grupo. Menuda y bella a un tiempo, con un aire racial a lo Salma Hayeck, se abrió espacio hasta llegar al núcleo de la derrubada banda. Se llamaba Amarthin, y ya iban siendo dos los años que llevaba los libros de cuentas de Walk off the Earth. Con un brío y denuedo impropio de su aparente poquedad les sacudió el desencanto y les dijo que había traído a la Blackwood, que ya subía las escaleras guitarra en mano, una Gibson Epiphone. Que se le había ocurrido un numerito (la contable aniñada se estaba convirtiendo en avezada manager?) que merecía la pena, y que no saldrían de aquella habitación hasta que no se reunieran todos alrededor de la Gibson (en líder?) y pulieran la versión de Gotye, aquella tan bonita de Somebody... Al mes grabaron este video.

CASA DE CITAS.

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........

Comenzó a nevar sobre la nieve del día anterior que la noche había helado.
Abrí la ventana y el aire gélido me hizo sentir como si estuviera bajo una ducha fría.
Como cada día, me vestí y salí a buscarla.
Ella estaría haciendo exactamente lo mismo en aquel instante.
Pisando lentamente la nieve al unísono conmigo.
Sincronizados.
Buscándonos.
Ansiosos pero retardados.
Nos habíamos construído durante tanto, tanto tiempo.
Tan ingenuamente seguros, y creyéndonos dos torres que ningún avión podría vulnerar.
La adiviné en los rizos azabaches de diez bellas mujeres, pero sus miradas eran túneles sin luz.
¿Qué me esperaría al cruzar la esquina?
¿Estaría ella haciéndose la misma pregunta en la otra punta de la ciudad?
Lo sabíamos todo de nosotros.
Nos dolíamos en las heridas del otro.
Eramos tan extraños, sin embargo, a nosotros, tan romos, tan borrosos que decidimos jugar al juego de perdernos para encontrarnos de nuevo. Y hacía ya un lustro que nos buscábamos sin éxito. Un lustro que no cruzábamos los pasos en la misma calle.
La desesperación caía lenta como la nieve sobre mis hombros caídos.
¿Caería también derrotada sobre sus negros botines de cuero mate?
Te busco en la nieve.
Igual tú ya hayas desistido.
Creo que nos acabamos de cruzar. Un pálpito fugaz. Me giro.
Sólo la nieve.

TOLSTOI

No hay condiciones de vida a las que un hombre no pueda acostumbrarse, especialmente si ve que a su alrededor se aceptan.

ESTHER OVEJERO. LEE MORGAN. EVA CASSIDY

FRUITION JAZZ SOUND HOLE

No es que haya habido aclamación popular, desde luego que no. Abro el local porque yo quiero. Bueno, y porque tenía ya contratadas las actuaciones de esta noche. Antes de que acabe el año, me dijeron. Lo cierto es que no sé a qué tanta prisa pues ya sabéis que siempre traigo algún muerto, y no sé qué urgencias pueden andar teniendo al otro lado del muro. Pues como iba diciendo, que nadie me ha urgido a que abra la persiana de nuevo. Os bebisteis hasta el alcohol del botiquín, os dejé fumar, traje pinchos de inauguración, contraté a las camareras más lindas, me costó un Potosí traer a la Ferreiro (ahora que se la rifan en el Central y en el Bogui), y sólo el encomiable aliento y entusiasmo de Streaker me animaron a no abandonar la empresa. Y eso que al bueno de Streaker se le atragantan los compases en quinta sostenida, que es más que rockero a pesar del terno y la corbata. Y qué pasó con el bueno de Art Blakey? Es que queríais algo más purista? Ya os dije que no pudo ser traer ese día ni a Freddie Hubbard ni a Wayne Shorter. 

Bueno, al toro. Abro las puertas del FRUITION JAZZ SOUND HALL again. Esta noche hay tres bandas en el cartel. Una dama nacional. Un negro inmortal. Y Eva Cassidy.  El postre con Eva redimiría cualquier mantel,  aunque bien es cierto que en el menú del Fruition no se precisa de redentor alguno. Eva es mi debilidad desde hace muchos años y su voz aún levanta escarpias en mis brazos.

Pero pasen. Los que estén. Disculpen el tono de derrota del principio. Me aplicaré e intentaré alejarme del ajedrez que me he traído. Llevo desde las siete jugándome una partida como Bogart en el Rick´s Café Americain con un pitillo humeante entre los dedos. He traído más marcas de ginebra. He descubierto hace poco la Seagrams y ya no bebo otra cosa. Todo sigue siendo gratis. A ver si así.

Abrimos boca pues con una guapísima canaria que está llenando todas las salas y festivales del país. Es posible que mísmamente el llenazo que estamos teniendo esta noche se deba a que se haya corrido la voz de su presencia hoy en FRUITION. Sí damas. Sí caballeros. Esther Ovejero. ESTHER OVEJERO.

Abrigadita. A la intemperie, como cuando asistimos al festival de Ezcaray y amenaza lluvia. Qué pena no tener la labia de Cifu para amenizar estos tiempos muertos. Qué os ha parecido. Ha merecido la pena, no? Temazo dedicado a Janis Joplin. Luego firmará autógrafos puesto que se quedará hasta el final para ver a la Cassidy. Esther es una tinerfeña, filóloga inglesa, y afincada desde hace muchos años en Barcelona, donde está más que introducida en los ambientes jazzísticos de la ciudad condal. Cuando hacía sus primeras incursiones musicales lo reforzaba haciendo de intérprete con los jazzmen que venían al festival de Jazz de Canarias. Así conoció a un sinfín de estrellas, entre las que destaca quizás Richard Bona, a quien le pasó una maqueta con sus cosillas. Más tarde el bajista colaboraría en el primer disco de la Ovejero “Rompiendo el silencio” arreglándole algunos temas y tocando el bajo. Impresionante, no? Como sabía que os sabría a poco he preparado este doblete. A disfrutar. Con la música y con el book. Golfetes.

Georgia on my mind. Y en directo, como a nosotros nos gusta. Georgia. Os viene Ray Charles a las meninges, lo sé.. Isn´t it???

Ok. Decimos adios a Esther. Benson la acompañará al piso de arriba para que se avíe y recomponga. Y prepárense simples mortales para colocar la trompeta de Lee Morgan justo bajo el diafragma, lo que comúnmente vamos diciendo las tripas.

 Venido desde el sur de Manhattan, concretamente desde el mítico local SLUGS, donde a las 2:45 de la madrugada su chica le descerrajó un tiro en pleno corazón el 19 de febrero de 1972.

Sí, tengo una predilección por los Messengers, no puedo evitarlo. Ya les dije que muchas estrellas han pasado por la banda del baterista Art Blakey.

Y  Morgan, a pesar de su corta vida, brilló con luz propia no sólo en la banda de Art, sino junto al mismísimo John Coltrane en su mítico álbum BLUE TRAIN, o bajo las enseñanzas de su maestro Dizzy Gillespie.  También creó su propia banda para grabar para el sello Bue Note uno de los álbumes de jazz más vendidos en la historia de la discográfica THE SIDEWINDER.

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Verán que empieza con un piano tipo Hancock en Cantaloop, al que se sube tras lo primeros compases el Hard-bop swingueado de Joe Henderson (Sax Tenor) y el propio Lee. Es un tema para crear afición, no lo duden, al igual que lo fue Moanin´. Quítenle el respeto al jazz, que está aquí para hacerles el amor mientras echan un poquito más de whisky a esos hielos. Pinchen y pónganse un vasito o dos. Please.

Y lo del deceso, pues sí. Fue así, amigos. En un local como podría muy bien ser este mismo. Helen More, entró en el Club en pleno bolo, y entre pieza y pieza se lo llevó a la barra donde le montó una trifulca de muy señor mío. Helen se fue y Lee volvió al escenario a seguir cumpliendo con el público neoyorquino de aquella noche. A la media hora la bella volvió con un hierro en la mano y le abrió el pecho con una bala interrumpiendo el que sería el último tema de Lee Morgan. Sólo tenía 33 años.

Y ahora, para culminar esta gran velada, tenemos el placer de convocar al espíritu, la imagen y la voz de la sensacional Eva Cassidy. Para aquellos que no la conozcáis: sentíos envidiados, porque vais a sufrir un desgarro emocional y a descubrir algo que estábais lejos de llegar a pensar pudiera existir. Eva es una intérprete con una voz tan personal y prodigiosa que todas las versiones que grabó de temas archiconocidos las perfecciona, las engrandece y las hace suyas hasta el punto de olvidarnos del tema original. La casualidad hace que os tenga que contar que Eva murió también a la edad de 33 años. A principios de 1996 le diagnosticaron un cáncer que le segó la vida en pocos meses. Fulminante. Desde entonces, su carrera a título póstumo fue meteórica hasta llegar a copar los números unos de radios inglesas y americanas. Apenas conocida en los locales de su Washington natal, desde su muerte se ha abierto un hueco en el corazón de los amantes de la buena música.

Imágenes desvaidas, sin color, como para mitigar la palidez quizás de los últimos momentos de esta voz incontestable. Espero que os guste haberla descubierto en este humilde local que es el vuestro. Os quiero.
Ah! Y feliz Navijazz

EL COCINERO, EL LADRON, SU MUJER Y SU AMANTE

Hace mucho tiempo vi en el malhadado teatro Ayala esta magnífica película que luego corrí a comprar en VHS por tener su música conmigo, su imagineria  barroca y… a Hellen Mirren.

Peter Greenaway es un raro hacedor de cine que se esfuerza por salirse del camino transitado de las audiencias y el adocenamiento. Lo suyo le cuesta. Quiero decir, que como autor, querrá el máximo de ojos degustando sus imágenes. Sin embargo se convierte por decisión propia en un cineasta minoritario, vapuleado por gran parte de la crítica y por la mayoría del público. Pero, ¿puede hacer otra cosa? Cuando trabaja sus mimbres siempre le sale el mismo estilo de cesto. Por convicción. Compromiso artesanal de embarcarse en empresas que le permitan moldear sus ideas sobre el sexo y la muerte. La vida.
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El Cocinero… es una peli angustiosa, cerrada, encantada como una casa preñada de fantasmas, excesiva. La música de Mychael Nyman me embaucó desde el primer momento que la oí. Ese niño lavando la loza mientras interpreta un miserere.  El sonido ligado a la imagen con una maestría inquietante. La belleza visual de cada color que define cada objeto del escenario.  El vestuario. La comida.
Durante años esa voz y esa música siguen siendo fáciles de convocar por mi memoria.

Fue también pues un film de inciación que me abrió a la maravillosa música de Nyman antes de que irrumpiera con "El Piano", y a la bellísma Hellen Mirren; Bella  desde que se inició en la Royal Shakespeare Company y hasta las últimas interpretaciones de The Queen.

Greenaway-Nyman-Mirren. Triada fabulosa.

Navidades con Joss STONE

La NAVIDAD…

Es esa parte del año que siempre me pone enfermo; con toda esa impostada alegría que escuchas en cada  villancico, que no son sino viejos éxitos del siglo pasado. ¿Acaso soy yo? Porque esto no se parece en nada a las películas de Frank Capra.

Así que gracias a  Díos que la Navidad sólo viene tan  sólo una vez al año. [….]

Por las deudas que contraemos, alcemos nuestra copa a la salud de la Navidad.

Por cierto, nunca nieva, tan solo llueve. No me explico por qué estamos siempre esperando unas navidades blancas…

Gracias a Díos que sólo viene una vez al año….

Todo eso lo canta esta simpática Mamá Noel que es JOSS STONE en este fantástico Anti-Xmas Carol.

Ya sé que no queda muy original refunfuñar en contra del espíritu navideño, sobre todo en este tiempo en el que necesitamos que las bombillas y  las tonadas callejeras se conviertan en el eficaz revulsivo que  pueda desatar un consumo que salve los grandes almacenes, los outlets y hasta los puestos de castañas contra los que se ha conjurado hasta la primaveral climatología.

Así que no voy a hacerlo. Sólo déjenme sonreir ante el vaivén de los pies de JOSS mientras todos caen a su alrededor convenientemente aborrachuzados.

Vengan pues los renos, vengan elfos y pastores, nieve-espuma y el cartón piedra de las sociedades belenistas.

El rojo y el blanco del padre Nicolás y  el de la Coca-cola. La estrella. Venga Ana de Codorniu y las uvas frescas o pasas.

Me sirve también la coyuntura para abundar en esta niña inglesita que siempre canta descalza y que hace sus alimones con grandes figuras como puedan serlo Rod Stewart o Donna Summer...

YEAHHH.....Ain´t that a lot of love...Aquí ya se le ha pasado el mareo del fin de año y se mueve todo muy british con el papito Tom Jones. Encantadoramente setentosa y flower power.

Nadie como Otis Redding para Try a little Tenderness, pero lo cantan bonito, empero. 

Y para terminar, se acabaron las rectas largas. Curvas curvas y más curvas con el swing y las caderas de USA y UK. LeAnn Rimes y JOSS STONE.  Soul soul soul soul soul soul

Y ahora volver a poner el anti Xmas Carol con el que hemos empezado. Dejadlo en "on" mientras ponéis las bolas en el árbol o extendéis las guirnaldas o coronas de navidad. Y mañana comprad, comprad, malditos.. que yo ya he empezado.

FRUCTION JAZZ SOUND HOLE

 

Con cierta aprensión, agarro el enorme conmutador con las dos manos y lo deslizo suavemente hacia arriba. Y ya está. No hay vuelta atrás. Se encienden las luces de neón del FRUCTION JAZZ SOUND HOLE. Ya sé, es un poco largo. Me he dejado una pasta sólo en el jodido luminoso, aunque qué diantres, al mal tiempo buena cara. Pero entrad, no os quedéis ahí ateridos, que es casi invierno. Sois pocos, y algunos no os conocéis. Casi todos tímidos, que no habéis abierto la boca los más ni para decir hola soy yo qué pasa. Otros vendrán quizás y asomarán la cabeza por entre las cortinas de la entrada después de ver el cartel con las bandas que se anuncian para esa noche. Quizás entren y se sienten hieráticos y espigados a la barra, o cerca del escenario por ver qué pasa. Pero los que aquí estamos vamos a ser la entrada fetén de cada noche de jazz-session. Los más de Bilbao o de Gipuzkoa; gallegos, emeritenses (espero), calagurritanos, algún guiri sevillano y madrileño…buena gente, sin duda. Mezclaos hasta el límite que os queráis permitir. Dejad primero los abrigos, que he puesto el termostato. Las pruebas están hechas y funciona todo. Las bandas han venido y esperan turno, son los del fondo. Algunos ya están muertos pero de igual forma os responderán llevándose el índice al sombrero si les invitáis a un bourbon. Siempre están sonriendo, y no hay drogas. Sólo alcohol, good-label-branded, es decir, convenientemente etiquetado. Cerveza, sólo Carling. Bueno, y San Miguel 0,0 just for Mauri. Los tragos son todos gratis, los cortos y los largos. Sólo hay dos ginebras: Hendricks, con su rajita de pepino, y la Martin Miller´s. Hoy no hay más por las prisas de ser el primer día, aunque café hay a raudales, que no quiero que os durmáis. Y una cosa: lo siento: se puede fumar. El FRUCTION JAZZ SOUND HOLE es lo que es: un garito de Jazz, y me niego a que huela a rosas. Antes de abrir las puertas cada noche se enciende la máquina de la nicotina para que ya el primer cliente se encuentre el ambiente cargado y tenga que entrar cortándo una atmósfera de ensueño, irreal por las luces de colores que he puesto yo mismo en el techo con estas manitas. Bueno, basta de cháchara, los músicos ya están probando, y están nerviosos por ser los primeros en hacer vibrar estas paredes aterciopeladas. Decidme la verdad, ¿Habéis visto un antro más bonito que éste?  Las luces  indirectas, los focos, los juegos de color, los cuadros, esas pedazo de camareras. Venga ya…! Lo decís por adularme…, bueno, vale, pedid algo en la barra.

Sé que cuando aventuré hace unos meses que me encantaría abrir el local, anuncié que seguramente lo haría con Joe Henderson, pero son tantos los temas que se agolpan en mis meninges luchando por ese privilegio, que he tenido que ceder ante los recuerdos de mis primeras sensaciones como escuchador de Jazz. Y más allá de los “standards” de Gillespie, o del inmortal Armgstron; más allá de la trinidad de Monk-Coltrane-Davis, más todavía de la religión profesada a Parker, a Brubeck y a Bill Evans, más allá de todo eso, digo, quiero abrir el telón con Art Blakey y los Jazz Messengers, con un tema del pianista Bobby Timmons, “Moanin”. Quizás sea la banda, que con su sonido Blue Note, me mantuvo por primera vez atento y servil a todas las piezas de un disco de jazz

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He elegido este video moderno más que nada porque muestra a un Art bastante mayor, hace ya unos 20 años, pero con un ritmo, una sonrisa y un empaque a la batería digno de aplauso en posición firme durante más de  media hora. Al ser una formación muy renovada no podemos disfrutar del Wayne Shorter de “one by one”, o del fantástico trompeta Freddy Hubbard. Tenéis que saber que por esta banda –en activo durante más de veinte años- han pasado decenas y decenas de instrumentistas. Esos dos monstruos, Shorter y Hubbard,  son los culpables de mi encandilamiento por los Messengers, sin duda alguna. Ya los invitaré para otras sesiones. Pero no me neguéis que ver y escuchar al blanquito Brian Lynch no ha sido una maravilla tocando la parte de Hubbard a la trompeta.

Bueno, espero que os haya gustado, y que la tonada de moanin´ os acompañe todo lo que queda de semana, que no os abandone y acabéis silbándola en la cola del Eroski sin saber a qué cuento viene a vuestros labios esa ambrosía de tonada.. 

Tomad otra copa, pues. Cuidad que la ceniza no dañe el paño. Que corra el aire, chicos. Me gusta este murmullo y el que aún no se haya roto ningún vaso. No arméis bulla y bebed con moderación. El  negro armario de la puerta se llama Benson, y a una señal os puede llevar arriba y daros una ducha de agua fría hasta que volváis a tener las orejas limpias para Verónica Ferreiro.  Jazz recién salido del horno. Con un primer disco LAIO, tras muchas tablas a la espalda. Esta no está muerta, y ha accedido a venir a la noche del estreno para que los que no están acostumbrados a los instrumentales se dejen llevar por la voz fantástica de alguien más cercano y muy fresco. Toda vuestra: Verónica Ferreiro. qué bueno este Stop your Step, oiga!!!!!!!!  No se me acaramelen.

Bueno, pues dos temazos por sesión. No os podéis quejar. No cansa. No empalaga. No hago caja con vosotros. Sé que a algunos os habrá sabido a poco. Prometo volver a abrir las puertas. Y espero vuestra afluencia. Gracias por venir. Demoraos con los tragos y la compañía el tiempo que haga falta. FRUCTION JAZZ SOUND HOLE  está siempre abierto para vosotros.

WENDIGO

En el fragor de la batalla, la tenue voz que pronunciaba su nombre se abrió paso por las correas y herrajes, se coló en el fino espacio abierto entre su cráneo y el metal del duro yelmo y arribó hasta su oído incrédulo. Giró en derredor buscando la fuente del sonido sin dejar de blandir el mangual y la espada. El piso del bosque era una devastación de cuerpos carmesíes y monturas desmembradas. Y por el profundo túnel de abetos las hordas de jinetes que llegaban  envueltos en gruesas pieles prometían aún larga la lucha. Hendió, atravesó y trituró, pero al fin pudo apostar su espalda al duro tronco de una secuoya y contemplar el vaho hediondo de las heridas abiertas. Nadie le acosó durante un minuto o dos. Sólo aquella voz que repetía meliflua y vagamente su nombre con un acento infrahumano: Ingaard, Ingaard…

 Una fuerza imprudente y desconocida en él le dictó sacarse el yelmo y 

recular pendiente arriba. Temió que fuera el miedo a morir aquel día bajo el hierro del norteño. Pero no, era la voz que le llamaba y lo atraía hacía otro punto del bosque. Desde la loma atisbó, allá abajo, cómo los hombres mataban y morían sin echarle aún en falta. Se giró, y afrontó el espeso follaje cada vez más cerrado y disuasorio. Al poco, dejó de oír los alaridos y el cristal roto de los metales, para centrarse tan sólo en el viento moviéndose entre las hojas, en el canto de los pájaros y en aquella sepulcral voz que lo citaba.

Desorientado, en un arroyo se zafó de su peto y de toda impedimenta, y no sintió el frío. La voz, más rotunda a cada paso, lo instó a quedarse sin ropa y a fundirse entre los helechos y las matas de fresas salvajes. Las plantas de los pies patinaban constantemente sobre el musgo húmedo, y llegado a la boca de una inmensa caverna, sintió por primera vez que los trinos habían desaparecido del bosque, y que el silencio era absoluto de no ser por la tonante voz que le llamaba desde el interior de la gruta.

La oscuridad comenzó a ceder pasados quinientos metros. Del techo de la cueva se abría un ligera linterna entre la roca.Volcaba un haz de claridad que a duras penas permitía vislumbrar nada entre las sombras. Pero algo se movió. Un ser inmenso se fue acercando al rayo de sol, e Ingaard pudo ver cómo la ducha de luz delineaba una osamenta y  los contornos del ser más aterrador que jamás pudo haber imaginado, mientras que de su monstruosa boca, una voz sísmica y global se abría paso entre los cientos de colmillos y emitía su nombre como la sirenas cantaran otrora el de Ulises.

 Mi hermano se encarga de la banda sonora. Horn of the rhino. Wendigo.
Se aconseja la lectura con la música de fondo. El texto, parece que vale algo con el binomio.

ALDEBARAN

Franzen, en su novela Libertad, entre otros muchos temas me deleitaba con las reflexiones de Walter acerca del Grupo de Londres y su “crecimiento cero”.Por lo que a mí respecta nunca voy a ser capaz de sacrificar mi afán por el crecimiento continuo. Soy un puro engranaje en el sistema. Ya es tarde, lo llevo tatuado en el cromosoma. Me encantaría llamarme Jeremiah Johnson, Supertramp o Henry David Thoreau, pero tengo pulso de tuerca y a veces me veo como si fuera un Charlot girando entre los engranajes de estos Tiempos modernos. Acabo de recibir los resultados de este mi año que acaba, y obtengo un 110% del presupuesto al que me encadenaron. Que qué. Pues que estoy muy contento, ya lo he dicho antes. Enseguida me pondrán otra zanahoria podrida en las narices y correré cual galgo dopado en el canódromo de mi vida. Enseñando los dientes y diciendo “gracias” entre los bufidos y resuellos de la carrera. Vueltas y vueltas y más vueltas. Y vuelta a empezar.

Cuando lo prudente sería tender hacia el crecimiento nulo, e incluso menguar ligeramente en aras de una sensata sostenibilidad que diera un descanso a los finitos recursos. Claro que, resulta indignante apoyar la postura del retroceso cuando tantos y tantos millones de personas se encuentran tan por debajo de la dignidad humana.

Bromeando el otro día con un amigo que espera su tercer mastuerzo y que tenía la cara dura de echarme en cara mis deplorables hábitos para con el noble arte del reciclaje de las basuras en el hogar, le espeté, que aunque él reciclara infinitamente más que esta servidora, sin embargo sus efectos criminales hacia el planeta eran el triple de rotundos que los míos. Hay que cumplir con la especie, le dije, y tener sólo un hijo, o mejor aún, adoptarlo. Pero sólo uno, releches. La redundancia en la paternidad es propia sólo de sociedades agrícolas, del neolítico. Pertinente solo para acrecentar la mano de obra  en el minifundio y ahorrarse un mulo, una vaca, o dos. Hoy día una mente ecológica y que recicla cada desperdicio en su correspondiente container de color, debería saber que el superhábit más allá de la unidad en lo que a hijos se refiere supone cargar con dinamita de alta inflamabilidad el corazón de este planeta que quieres salvar a costa de discriminar el cristal, el plástico o el hollejo de las uvas. Con familias como la tuya, insistí, de tres en tres o de cuatro en cuatro lo único que generas es una consunción del planeta por el consumo triplicado o cuadruplicado de mastuerzos. Que sí, que luego cuando les pones un nombre y algo de ropa y los quieres está bien, pero así, en frío, no son sino mastuerzos-termitas que agotarán lo poco que quede de gas y de carbón en el subsuelo.

¿Esperanza? Nula. Cuestión de tiempo, eso sí. No lo veremos, es la pena. Sucumbir por agotamiento es lo que le queda a esta pelota que gira y que tuvo la mala fortuna de que evolucionáramos en ella. Quizás con un poco de suerte, y tras agotar los recursos de algunas lunas y asteroides cercanos, demos el paso definitivo y montemos en una Enterprise, en un Discovery 1 o en un Nostromo y dejemos atrás nuestro viejo planeta gastado y viejo para fustigar nuevos mundos hasta destruirlos otra vez.

En el cumpleaños de Iñigo le regalamos Aldebarán, colosal cómic de Leo, donde se desarrolla la idea de la colonización terrícola más allá del Sistema Solar. Un nuevo Mundo, un Renacimiento, una Nueva Oportunidad. También nuevos paisajes y criaturas entre las que destaca la fabulosa Mantriz, una especie que se encargará de tutelar  la incursión de la humanidad en el espacio.

Iñigo se lo bebió en dos días, y yo en los dos siguientes. Así que nos hemos hecho con el volumen 2: Betelgeuse. Colosal.

Se trata pues de una estupenda saga de ciencia ficción. (Aún me acuerdo de cómo disfruté de Fundación de Asimov hace ya tantos años.)
Con una imaginación deslumbrante, aunque contenida en el aspecto artístico, nos presenta una defensa del ecologismo y de la necesidad de respetar el entorno para poder sobrevivir. Hace poco le regalé también El Incal de Jodorowsky-Moebius y quedó alucinado. Asombrado completamente, como cuando yo lo leí en los ochenta. Aldebarán y Betelgeuse cuentan con un tercer tomo, Antares, que aún no se ha traducido al español y que por tanto no está disponible.

rainbow sleeves

A veces llego tarde a las cosas. He llegado tarde por ejemplo a Ricky Lee Jones. Pero mañana me pongo al día. De nuevo la sala BBK. Concierto de la antigua novia de Tom Waits. Sé que es un poco injusto referirse a ella de esta manera. Pero es que a Tom Waits sí llegué a tiempo, y es un referente de mis tímpanos desde hace tantos años. Este Rainbow Sleeves rezuma  "waitsismo" por los cuatro costados y casi apetece oir la voz rota de Tom. Sin embargo, la pieza es redonda con la voz de Ricky Lee. Seguro que no la interpreta porque sólo nos dará una nueva versión de los temas de sus dos primeros álbumes " Ricky Lee Jones" y "Pirates", con una banda completa, incluídos los metales.

 

Nighthawks siempre me ha venido a la mente con muchas de la canciones de T.W.

NO TOCÓ "SONG FOR BILBAO"

 

Se me antojó un plató de televisión de la BBC en los años 60 ó 70, con los colores todavía tan pastosos y lejanos del HD: el rojo intenso del telón aterciopelado del fondo, la luz verdosa que iluminaba en contrapicado cada una de las palmeras dispuestas por el escenario, la inquietante penumbra en la que aguardaban las tres guitarras de  Pat Meheny.

Dejé a Iñigo en su asiento y mientras el público buscaba su acomodo atisbé la cabeza de Mikel entre el gentío y fui a saludarlo. Iba con un amigo, el dueño del pub Tobarish de Deusto, un incondicional de P.M. que con ésta atesoraba ya en diez u once las veces que había visto en vivo al de Missouri. No por nada, el logo del Tobarish es un instrumento de cuerda, una balalaika contenida en un círculo. Al final olvidé preguntarle a Mikel cómo era que había encontrado el camino hasta este huerto. Me seguirá intrigando.

Volví con mi niño y con sus quince añitos. Tan tenso, tan hierático él, tan avizor, tan extraordinario. Luego, al final y ya de camino a casa  me confesó que le había encantado el concierto y que llegó a reconocer dos o tres temas. PORTENTOSO.

Las tres primeras piezas fueron un diálogo entre la guitarra de Metheny y el contrabajo de Grenadier. Creo haberle entendido, cuando se dirigió al público, que estos primeros cortes eran fruto de la amistad y colaboración con Brad Melhdau, quien por cierto estará en esta misma sala un martes del próximo mes de diciembre. ¿Iremos?

Ocurre que Pat cuenta con muchos registros. Y el desplegado en estos primeros temas (tan del estilo del P.M. Quartet) exige la colaboración activa del auditorio. Son temas poliédricos donde la melodía principal se desliza como una anguila entre los acordes y escalas de la improvisación. Tan pronto la identificas como la sientes desvanecerse entre la vertiginosa digitalización de este monstruo. INMENSO.

Por supuesto, Larry Grenadier pasó el examen con Flying Colours, a la altura de la estrella a la que apuntalaba, ofreciendo unos solos que nos dejaron boquiabiertos.

Cuando Pat coge, sin embargo, su guitarra tuneada con voz de sintetizador, entramos ya en lo que viene siendo el sonido de PAT METHENY GROUP. Eran sólo tres en el escenario pero ya sonaban a Big Band, y comenzaron a desgranar, uno tras otro, varios temas más o menos conocidos. BESTIAL.

PERO, Pero, pero…Ocurre que le pasan una modesta guitarra española; sus adláteres le dejan solo en el taburete en el que se sienta; y se apagan las luces hasta dejar un solo foco a él dirigido. Y entonces, sin previo aviso, comienza a desplegar  las primeras notas de Always and Forever. Esta pieza siempre me desarma. Y sin lugar a dudas podría decir que es mi favorita entre las veinte favoritas que pudiera nombrar. A&F me contrajo la espina dorsal a base de escalofríos. Cómo me asombra la naturalidad y tranquilidad  con la que este tipo puede desmigar el maná ante un atónito auditorio de mortales e incrédulas orejas.

Sin moverse del pequeño taburete, cambia entonces de instrumento para acoger entre sus brazos esa extravagancia de creación propia  que es su guitarra “Picasso”. Como genio que es, se le perdona eso y todo lo que él quiera que se le perdone. Era la primera vez que yo veía a la “Picasso” en directo, y he de admitir que es una fiesta ver a Pat tocándola y sacándole tanto partido a esa mezcla de guitarra, arpa, mandolina, bajo y (en honor al amigo de Mikel) balalaika. GLORIOSO

El fin de fiesta fue su particular apoteosis de la técnica. Cuando mientras grababa en directo algunos compases para, a renglón seguido, reproducirlos y crear nuevos fraseos sobre ellos, edificaba una atmósfera densa, un momento mágico, una endiablada estructura que casi podías tocar. No sé todavía cómo esas grabaciones se iban convirtiendo de sonido de cuerda en percusión de metalófono, mientras en unas estructuras juliovernianas se iban encendiendo una serie de psicodélicas botellas.

En fin, algo difícil de explicar, y tan vistoso como innecesario y prescindible. Un tour de forcé bizarro y extravagante por el que deberíamos pasar por alto.

Anyway, érase un hombre a un mástil pegado: Pat Metheny. Virtuosismo y condenada calidad. Camisa azul con rayas blancas horizontales. Melena estropajosa pero limpia. Y desde luego, la misma cara de ser humano y de muy, muy, muy buena persona.

Abandonó Bilbao pues, para tocar dos días después en Barcelona, y este fin de semana en el que ya estamos, en Israel.

Como ya he colgado en varias ocasiones videos de P.M. tampoco es necesario que colapse la videoteca con nuestro amigo. Aquí dejo por tanto otro monstruo al que me estoy aficionando últimamente: Trombone Shorty. ¿Es otra historia? NO. Es buena música. Es New Orleans. Es Trombone Shorty.

Every Rose has its thorn

Por motivos que no vienen al caso, este dominguero se queda hoy de secano en casita, aunque la jornada de reflexión fue la de ayer. Por cierto, mi voto va para Rosa Díez. Para muchos tránsfuga, pero para casi todos piedra en el zapato. Haciendo honor a su nombre afila las espinas para que las balanzas de cada C.A. tiendan hacia la sensatez de la labor púplica y no hacia la inercia, ya consuetudinaria casi, del bien propio. Adiós diputaciones y senado y cancela para el nacionalismo tan romántico y destructivo para con lo distinto. Lo uno, el bat, es egoista por definición, onanista por práctica y legendario en sus genealogías siempre presentes.Las espinas de Rosa harán sangrar a quien quiera alargar esta tendencia de país más federalista que Suiza Alemaia y EEUU juntos. Un poco más de denominador común, por favor, y menos centrifugismo. Lo razonable se confunde y se pierde entre el bosque de palabras altisonantes y obediencia a partidos; por no decir entre derechos "forales" que se originaron hace más de trescientes años en circunstancias, cómo decirlo, algo distintas a las de hoy día. Abajo la pluralidad a dos. Hay más alfabeto que A y B.
Rosa para que necesiten cogerla, para que les haga falta en sus matemáticas de escaño.Pero Rosa con espinas para que deje marca y haya intercambio de fluidos.
Cada rosa tiene su espina.

OTAÑES

Llevaba injertadas en las pantorrillas tres hectáreas de tierra cántabra. El agua de la ducha enturbió con ellas el plato y tuve miedo de que se hiciera un trombo y anegase todo el baño. Un tapón de barro otañés. Lo poco que ha llovido estos días de atrás ha mantenido vivos unos charcos de barro bantú en todas las zonas de sombra por las que hemos pasado.
Como ya la espalda no aguanta el violento ajetreo de correr, de hacer footing, jogging, marcha... hemos trocado la Herri Krosa de esta mañana en Bilbao,  por un destino sugerido por el hermano de Edu Laguna: Otañes. Cantabria. Un pueblito anejo a Castro Urdiales.
31,5 km de distancia. 1120 m. de desnivel acumulado. Pendiente máxima de +17,8 % de subida, y de -36,8 % de bajada. Un tiempo algo más fresco que el de ayer y el cielo cubierto y amagando aunque sin llegar a soltar nunca ni una gota. Buen clima por tanto para los menesterosos del BTT, aunque yo hubiera agradecido una buena canícula con las que me crezco y a las que sé responder en condiciones. De nuevo la ausencia de sol nos atenúa una vista vívida del Cantábrico. Inmenso a nuestros pies, más allá de las rocas broncas de esta zona y de la cantera.

El de Pescara se ha mostrado bravo. Seguimos jaleándonos a pleno pulmón para buscar  esa fuerza que se nos escurre pendiente abajo. El resto de ciclistas deben pensar que estamos locos. Pero no es sino la técnica de Arantxa Sánchez Vicario en tierra batida, o la de Keith Jarret jadeando sobre las teclas de un Steinway.
Nunca había rodado entre tantos eucaliptos. Pensé que de estar incubando el menor catarro, con tanto aroma a chicle de menta se me quitaba seguro. El piso es muy desagradable, muy seco y agrietado, y las bajadas han sido muy técnicas en algunas ocasiones.
Nos llega este wikileak por mano de Edu, y hubiera sido lo suyo que el de Maruri se hubiera apuntado, pero está a otros menesteres. Y el que me bautizó en el oficio se me hace esquivo. Escúchame: este año no te escapas. Te llevaré a un concierto de Jazz en tu cumpleaños.

Nos ha servido también para mantener el tipo tras quince días de recogida obligada por la borrasca y el ciclón. El 26 se apróxima inexorable y nosotros somos los anfitriones. Los guipuzcoanos querrán brillar en plaza ajena y es seguro que se estárán esculpiendo en bronce los gemelos.
Amén por tanto a la incursión por tierras del oeste. Sin caídas. Sin pinchazos. Un italiano resuelto y divertente a la mia vera.
Llego a casa con la hectárea de tierra acoplada en las corvas, ahito de cocacolas y sustancia amarilla e isotónica. Me aguarda sobre la mesa una lubina al horno con los flancos abiertos en pose de bienvenida. Antes del cóctel de ibuprofeno me abro una botella de Rioja: Sobrón, reserva del 2002. El tempranillo siempre le ha gustado a las lubinas. Noto en el estómago su alborozo toda vez que le escancio un decilitro por que nade. Al tercer de sus procaces aleteos decido recoger y echar la siesta.
Aquí va la imaginería, nunca justa con las sensaciones vividas esta mañana.
Las disfruten. Repórtenme si les gustan.

Exultante. 

¿Hay mejor manera de pasar una mañana de domingo?. 

Es una pregunta retórica. No respondan.

Esta amiga no llegó a subirla nadie. 

Palabra. 

Maurizio parece devastado por echar pie a tierra. 

Mas todos lo hicimos. Stroncios que somos. Amaljamados.

Por esto no quiero salir casi nunca en las fotos

El hilo del camino ascendido blanquea entra la foresta.